Nunca tive portas.
É estranho encontrar uma paixão pela liberdade do horizonte com a vida insistentemente presa a quatro paredes. Encontrar de repente o momento em que portas e janelas são exatamente as mesmas, ambas buracos nas paredes.
Incomodar-se repentinamente com a necessidade das quatro paredes e da contraditória necessidade de janelas. Observar atento e seguro, destemido. Todo horizonte está no sonho. Todo horizonte permanece quando não se tem portas. Permanecem onde sempre serão horizontes, por naturalmente não serem alcançados. Não há convite para entrar, nada, ninguém, apenas posso observar da janela, afinal, nunca tive portas. Toda a vida sempre permanecerá no sonho através da janela, nos buracos de minhas paredes.
Creio que não posso me perguntar o que naturalmente se perguntaria. Por que não pular as Janelas?
Porque estes são, os meus buracos...
Você me deixa olhar seus olhos
mesmo que distante
Me perder entre os relevos aveludados de sua iris
Onde estão marcadas as impressoes de seus ancestrais
Trazer a tona em minha temperatura
O sentimento na carne, pulsante
Onde o sangue se torna expressão viva de minhas palavras
Deslizar os lábios por suas costas
e sua nuca
Segurar-te por perto sem te prender
Nós dois
eu e você
tocando o silêncio
Onde nada está calado.
Onde tudo diz desnudando qualquer palavra possível
Deixando ao corpo a expressão do impossível.
Elas trabalham durante o dia, quando o sol osfuca suas mãos e seus dedos hábeis. Costuram com os olhos atentos fitando, para dentro, com pupilas paralizadas. O corpo se move e elas permanecem olhando para o mesmo ponto. Atravessa e perpassa agulhas (Láquesis), dedos, costura (Clotes) e cortes (Átropos).
Durante a noite fecham os olhos e cobrem o céu com seu tecido, os pontos e sentidos estao lá escritos, brilhantes. Tecido sobre tecido, escrita sobre escrita, costura sobre costura. Os sentidos todos permanecem emaranhados, forrados por cima de nossas cabeças e de nossos pensamentos.
Nossas pupilas as vezes os devoram com voracidade e vontade, as vezes devoram detinos que não são nossos. Normlamente, contra sua propria naturalidade e a favor de sua propria habilidade inata, as pupilas enxergam com facilidade o que não pertence aos relevos de seus próprios olhos.
Parcas adormecidas sonham os pensamentos dos homens que anseiam, quase desesperadamente e desapercebidamente, encontrar em qual costura e ponto está escrita sua própria vida. Mas as parcas escrevem sobre homens e não sobre homem.
Certa vez criança curiosa, atravessando cavernas escuras, na procura de encontrar sua sombra, viu um globo coberto e tres mulheres adormecidas. Entre os dedos delas havia uma agulha fina, quase despercebida, dourada e prateada, capaz de cortar o fio da noite com reflexos da luz do dia e fazer estrelas naquele tecido escuro. Apaixonado por estrelas aproximou-se e tocou o céu da noite com a pele, o tecido deslizou pelo aparente frágil globo que mostrava sua grandiosidade e sua fragilidade graciosa. Ficou hipnotizado, com os olhos fixos, com as pupilas paralizadas, permanecendo olhando para o mesmo ponto. Assustou-se entao repentinamente com o movimento vivo e natural que se fazia. As parcas acordavam, e de subito espetou-se na agulha. Seu sangue não escorreu, mesclou-se ao dourado do dia que perfurava e escrevia no tecido da noite. Correu assustado das maos magras finas e rapidas, que se movimentamvam quase que automaticamente. Correu e, em um olhar exitante e perplexo, viu sua sombra ao canto do globo coberto.
Hoje vive à sombra do mundo e a cada movimento, costura e corte, seu sangue se move orientado-se a sentido dos sonhos dos homens. Desorientando-se na busca de sua sombra, sua própria noite.
As cores
Deveriam girar todas
para frente e para tras
a pele precisa de mais magenta
para parecer real
Se nao tiver cor de sangue
fica pálida
Depois vamos centrifuga-las
Para ver qual delas fica mais a superficie
e qual delas voaria mais facil
Acho que as cores do pensamento ficariam para fora
e as do sentimento para dentro
Mas elas sempre estariam girando, de traz(er) para frente
Pensei que nunca te veria novamente.
Minhas pupilas encararam as chamas me invadindo em frente ao espelho, corpo sólido da água.
Afogado em mim quiema imortal todos os elementos criando vida e movimentando os universos, conforme faz aquele que a todo momento conversa com os verbos dentro de si.
Passaram-se pouco tempo, eras e milenios. Dias perto de sua existencia.
Abriu suas plumas no céu escuro da noite rasgando a escuridao e brilhando como estrela em constante morte. Ainda é evidente as cinzas restantes em sua pele, algumas caem com o vento, outras afixaram-se de forma a te trazer a morte mais rapidamente.
Sempre renasce voce dentro de mim, fogo que devora minhas pupilas e cospe minha boca.
Acordar é uma reestruturaçao dos seus sonhos que começam a dormir.
É o momento de se reacostumar a ver a luz da realidade e apagar as luzes dos movimentos do que voce vê enquanto corpo morto.
Deixar eles dentro de um quarto escuro, se movendo por debaixo de lençóis de sombras onde voce sabe que estao vivos mas se deformam ao tentar concretizá-los.
Acordar é esticar o corpo morto, ressucitar após tres dias de vida plena ou pesadelos, tudo depende do que voce esconde ou se revela.
Acordar é retomar a sua noção que nunca se tem de identidade, fechar os olhos do que voce é para si e abrir os olhos para o que voce é para todos fora de si.
Acordar é caminhar para fora, onde devoram suas pupilas o que virá para dentro.
Acordar é adormecer os sonhos.
É leve
Presente na pele, me toca, líquido em que descanso
Durmo.
Em contraponto de universo fronteiriço, sonho.
Mas,
Mas busco posição em que me conforto e cresço. Encontro o limite.
É o céu? Vou rasgá-lo.
O que há lá fora? Preciso respirar.
Ar?
O mundo é vivo. Existe nele uma vida muito maior que a nossa, uma vida que pode nos engolir. Nos puxa, nos obriga, nos exige. Por mais que seja rei ou plebeu, será obrigado, mesmo que de forma diferente, mas de qualquer forma, será exigido.
Existe um mundo vivo lá fora que não é ninguém e ao mesmo tempo é todo mundo. Alguns desafiam a enfrentá-lo e, quando vitoriosos, o mundo se mostra com outra ferramenta astuta. Ele se transforma, mas continua ali, imperioso. Outros simplesmente o seguem conformados com a existência das coisas como são e, as coisas que acham absurdas, simplesmente rezam ou então esperam que não aconteçam ao seu redor.
Costumo me perguntar, então. Se este homem, de repente, abandona sua vida? O que este mundo pode fazer a seu respeito? Nada, absolutamente. De toda forma, mal sabe o homem a autonomia e a liberdade que se pode ter que pode ser livre, que pode simplesmente dizer "eu tenho a vida ao mesmo tempo em que ela me tem", afinal, colocá-las em conflito é tempestuoso.
Assim seguem com suas ilusões, ou o que eu às vezes gosto de pensar como sendo pequenas verdades. São sentimentos que tocam as suas vidas, como paixões e romances, são momentos em que essas pessoas realmente são donas de si, simplesmente porque se admitem como alguém, como um alguém importante em suas vidas. Ainda sim o mundo aparece, ora privando, ora contribuindo, como uma amante geniosa que faz planos para seduzir e possuir por completo o seu amado, e assim, caem presos denovo seus homens.
Uma mente louca, porem não totalmente insana, poderia dizer que ela é Deus, pois começa a perceber que ela quem constrói este mundo. Sim, somos deuses, os deuses percebem que não falo deles, energias, mas falo da nossa capacidade de abraçar a vida. Não são todas as almas que passaram pelos meus olhos as quais eu vejo um parto, um abraço à vida, a capacidade de enxergar-se como Deus.
Compartilhar coragem, da força ou talvez da paixão pela vida, de fazer transformar, de acreditar em sonhos, de realizar. Saber que não é este mundo que não é justo, mas as pessoas não são justas. Entretanto a que pessoa culpar? É, não existe um culpado, mas nós existimos.
Que deseje então a tranqüilidade, que é a percepção de como podemos estar bem e como podemos transformar, com trabalho, dedicação e concentração. Deseje a sabedoria, é o carinho que se tem com o mundo, de poder perceber que o mundo mesmo nos ensina a vida, extremamente complexa, em seus ciclos mais simples. Deseje a liberdade, essa não cabe definir, apenas estenda os braços...
cada coisa, cada coisa
